Crow's Woe

                                                                                                              Carol Kemp

                                                   A Crow placed before a mirror

                                                        Takes no note.

                                                  But if a spot of red is marked

                                                        Upon her peerless chest,

                                                  She’ll peck and preen and check to find

                                                         What injury has left.

                                                  She only sees herself in her

                                                         (Imagined) pain.

                                                  Then turns away, and seeks

                                                         Obscurity again.

Alders in the Fall: A Folderol

                                                No wonder these o’ercast climes to me appeal -
                                                My penchant for the dark, for black and grey.
                                                Oh, I’ll wear deep green or blue, and once, wore teal,
                                                But leaden skies are what I've donned each day, the
                                                                         Self I have put on.

                                               And now today, not one week in my sixties,
                                               I walk these darkening woods in pleasant gloom.
                                               The days foreshortening, shadows cast, though ‘midst these
                                               Are trees like basking in a summer’s room, clear
                                                                        Skies beyond.

                                               These alder leaves hold all the light of sunshine -
                                               Translucent golden beams against dark trunk.
                                               I covet color that was only once mine;
                                               I reel in wooded galaxies as if drunk:
                                               And smile, to watch the leaves fall
                                                                                                            One by one.

Prayer

Every pebble sacred,

And every leaf a temple.

Every breath of air the

first and last one.

Every spider's web

the linking of the cosmos;

and every drop of water

my salvation.

May I taste and breathe and hear and see

the holy weave of all creation.

The Final Gale

                                                          Here is a secret
                                                          impossible
                                                          for youth to

                                                         comprehend:

                                                         How welcome is
                                                         this faded, futile
                                                                                     Self;
                                                         How Beauty
                                                         might be
                                                         found
                                                         in what
                                                                                Remains.

                                                        No more the vital
                                                        Stalk and promise;

                                                       No more the burden
                                                       of fragile fruit
                                                       and its inevitable
                                                                                   Fall.

                                                        This
                                                        is another thing -
                                                       A relinquishing of
                                                                                      Will,
                                                       Release of roots
                                                           and
                                                                    visage.

                                                     Hear the ancients whisper:
                                                     How imperceptibly
                                                     Life passes;
                                                     How welcome is
                                                                          the final
                                                                                          Gale.

Compassion for a Derelict Deity

                                                             If there were only one
                                                             Palest pink porcelain
                                                             Blossom

                                                             I would fall to my
                                                             Knees
                                                             Each spring
                                                             Cease
                                                             All else to gaze at
                                                             Such perfection.

                                                             Instead,
                                                             Profusion’s
                                                             Its unfortunate
                                                             Predilection,

                                                             And after the first
                                                             Sublimity I discover
                                                             I cease to really see
                                                                the Others:

                                                             There are hundreds,
                                                             but not really
                                                             Any.

                                                            And I cannot love 
                                                            them all there are 
                                                            So many.

                                                        

                                          

The Shriek of the Diver

                                                                          Judith Burrows, photographer


                                          For a long time, she never told anyone.
                                          When people asked, which they sometimes
                                          did, she would go
                                                    blank,
                                         cold air against her eyes,
                                         the direction of her gaze
                                                                 reverse,
                                        returning to the point where sound
                                        and thoughts stop.

                                        Entire years were lost that way.

                                        Later, she was able to say things like,
                                        I don't know what happened to her. I just 
                                                never
                                        saw her again, or
                                        even sometimes...
                                        I think she died, a long time ago.

                                        Her brother says that years ago he went to
                                        see her, and that she was
                                                          pathetic.
                                        But she doesn't believe he
                                                                                  ever really found her.

                                        She knows that if the diver shrieks, he drowns.

Thirteen Ways of Looking at a Volcano: Cotopaxi in Morning Light

                                                    I
                                                   We do not see the volcano
                                                   In the Garden of Eden,
                                                   But it is always there.

                                                   II
                                                   I have been to the
                                                   Volcano, as have
                                                   You.

                                                   III
                                                   Sometimes the volcano
                                                   Comes to us, its candent
                                                   Orange fury our punishment.

                                                   IV
                                                   Or is it our reward:
                                                   Its cruelest magma
                                                   Birthing richest soil?

                                                  V
                                                  There is beauty in its merciless
                                                  Path:
                                                  Feral, as in causing death;
                                                  Fertile, as in bearing life.

                                                  VI
                                                  I fear its power.
                                                  It betrays us all.

                                                  VII
                                                 Who among us
                                                 Is not betrayed?
                                                 Has not betrayed, as well?
                                                 Volcanoes themselves
                                                 Are ducts
                                                 For the Earth’s tears,
                                                 Kepler cried.

                                                 VIII
                                                 If we live at the edge
                                                 Of the volcano,
                                                 Will we not be
                                                 Destroyed?

                                                  IX
                                                 When we bring our cup of betrayals
                                                 To its seething core, what do we destroy?

                                                 X
                                                 Where molten lava
                                                 Has cooled,
                                                 New growth blossoms.

                                                 XI
                                                 It is your Book of Blossoms,
                                                 Attentive to nuance not yet known,
                                                 the world needs to see.

                                                 XII
                                                 Sing the Beauty,
                                                And not the Betrayal.

                                                XIII
                                                Even if eruption is nigh.

A Poem, Acknowledging

                                                                              If goslings see this image moving left 
                                                                              they do nothing, thinking it is their mother;
                                                                              to the right, they scatter, believing it is a hawk.

                                                         That it cannot be distinguished,
                                                         except for the direction in which it moves.

                                                         That it is only in this movement,
                                                         that we can know.

                                                         That to the left takes us back, where
                                                         each word has infinite possibility.

                                                        That to the right, where we are always
                                                        headed, leads to our end.

                                                        That the literal preempts the possible.
                                                        That the symbolic gives birth to all.

                                                        That our deliverance at each end is
                                                        to be feared and revered.

                                                        That the agent of our deliverance is both
                                                        beautiful and cruel.

                                                       That both are always true.
                                                       One and the same, eternally opposite.

                                                       That we are goslings,
                                                       and thus cannot know.

                                                      That we must see the hawk

                                                      and know Mother.

If You Must Know

                                                                              "Solitary," by Sandy Chism

                                                 If you must know,

                                                 I may spend my life in this Arctic wilderness.

                                                 I may cease to know the cycle of breath in, and

                                                 breath out.  Breath

                                                 stops here, in this place, and

                                                 thoughts are not liberated through speech.

                                                  If you must know

                                                  I may spend my life

                                                  where what was and what might have been are no

                                                  more than the sound of gunshot as the glacier gives birth,

                                                  solitary, uncaring, not minding that

                                                  the calf stays by her side, or no.

Couldn't Be No Boy

First off, they got those things,

   wienies that when they get big can

hurt you, but little they just

so helpless and weak, look like

hadda be careful else they might get cut off, they do.

Then there's them rules, gotta fight go to them wars,

can't cry or you a sissy,

   I be a sissy and no way they wanna be me

And other thing,  gotta play sport, can't play no

dolls no house it gotta be sport can't just be

running and jumping and swinging those arms,

and can't forget, gotta win.

Lotta times win be

     you kilt somethin'.

 I allus feel bad even other side lose.

No, couldn't be no boy.  Can't have babies, and can't cry,

gotta fight on the street or in them people's wars and always, gotta win gotta kill and

can't cry, gotta be a Man else

you a mama's boy,

                                                                 and ain't nothin' worse.